Doyle poesie sono gravi e complessi, ma anche spiritoso e giocoso, ed è questa tensione che rende la sua scrittura in modo innovativo. Anche se lei è abile a utilizzare rima, metro, e gli elementi formali tradizionali della poesia in lingua inglese, ha anche una struttura per versi liberi e non può essere classificato come un rigoroso “formalista.”

La maggior parte degli amanti della poesia, me compreso, non sono molto interessati ai dibattiti polemici sulle implicazioni morali o politiche della scelta di un approccio stilistico rispetto ad un altro. Le persone che amano le poesie vogliono leggere un lavoro che costringe le loro orecchie, menti e cuori, e non tendono a credere che una singola modalità estetica sia intrinsecamente superiore nel raggiungere quei fini. Quando si tratta di infondere una poesia con risonanza sonora, rima e metro non possiedono maggiore o minore potenza di allitterazione, abile modulazione di line-lunghezze, assonanza, o qualsiasi altro strumento un poeta potrebbe utilizzare.

Le poesie incluse qui sono una meravigliosa introduzione alla voce unica di Caitlin Doyle. Ho esitato a usare la parola “gotico” per descrivere lo stile di Doyle, eppure questa è la parola che continuava a sorgere durante la lettura di una selezione del suo lavoro. Sebbene sia una poetessa e non una scrittrice di narrativa, condivide l’estro sud-gotico di Flannery O’Connor e Faulkner per le scene domestiche inquietanti (a volte comiche). Vengono in mente anche le sorelle Brontë, i racconti di Isak Dinesen e “Goblin Market” di Christina Rossetti, perché nelle rime moderne di Doyle, ci sono sicuramente goblin in agguato nella foresta e madwomen nascoste in soffitta.

Sebbene sia stata ampiamente pubblicata su riviste e abbia ricevuto numerose borse di studio prestigiose, Doyle non ha ancora pubblicato il suo primo libro. Speriamo di non dover aspettare troppo a lungo per una collezione Caitlin Doyle per apparire in stampa.

Volevo essere uno dei suoi oggetti di scena, una cosa
che faceva il suono di altre cose – un ombrello
spinto aperto e chiuso: le ali degli uccelli.
Un guscio di cocco, una metà
in ciascuna delle sue mani – galoppo,
galoppo. Ho impostato il suo microfono stand
e ha fatto il crepitio di fuoco
con una palla di cellophane,
versato il sale su un foglio di carta stagnola per la pioggia.
Il suono della pelle su pelle – due pezzi di carta scivolò
uno contro l’altro. Volevo essere le parole
sulla carta. Volevo essere quello che ho sentito
in studio di missaggio come ho stratificato e loop
le sue tracce. Io li gioco indietro:
il mio corpo la striscia di acciaio ha scosso per il tuono,
la piuma che teneva alla ruota della bici che gira
per il ronzio di un colibrì, il pettine a denti fini
su cui ha pizzicato il canto dei grilli. Il vero
suono non è sempre la migliore,
egli ha detto, quando le ho chiesto perché non andare fuori
e registrare il vento, e quando ho tenuto
il microfono al mio petto che cosa è amplificata era meno
come un battito del cuore di quella che aveva fatto
quando ha avvolto
il microfono in feltro e sfiorata
contro una grancassa, ancora e ancora.

Il Museo delle bambole

Le bambole di pietra, scavate da una tomba,
sono senza occhi, senza braccia, pesanti per un bambino

da tenere. Non come le bambole che allineavano la stanza
mia sorella e io abbiamo condiviso, i loro corpi leggeri

e pieghevoli, le loro palpebre mobili, i capelli
così reali che si aggrovigliavano con i nostri di notte.

E mentre dormivamo hanno preso vita.
Non abbiamo mai premuto le nostre guance a morte come hanno fatto le ragazze

che hanno giocato con le bambole di pietra. Il coltello del dottore non avrebbe potuto prendere mia sorella più alla sprovvista

o lasciarmi meno solo; avevo le mie bambole.
Anche se, presto, giacevano sui tavoli nel cortile

con cartellini dei prezzi. Anche allora sembravano vivi,
sopravvissuti senza malattia per sopravvivere.

La colazione a Heidelberg Serie

I. Colazione a Heidelberg

Ha detto Brueghel a Hegel
“Ti ho portato un flagello.”
Disse Hegel a Brueghel
” Che cos’è un flagello?”
Disse Brueghel a Hegel
” Un flagello è un bagel
senza tutta la pasta.”
Disse Hegel a Brueghel
” Grazie, ma no.”

II. Pranzo a Hollywood

Ha detto Gable a Hubble
” C’è una ragione, spero,
perché metti il tuo telescopio
al centro del tavolo.”
Disse Hubble a Gable
” È necessaria una visione più ravvicinata
quando ti capita di essere seduto
di fronte a Betty Grable.”
Disse Gable a Hubble
” Odio scoppiare la tua bolla
ma è il suo corpo doppio.”
Detto Hubble a Gable
” Che spiega la stoppia.”

III. Tea in Eden

Disse Haydn ad Auden
” Il tè è piuttosto strano nel
Giardino dell’Eden.”
Ha detto Auden a Haydn
” Perché Adam ha fatto pipì nell’acqua in cui è fatto.”
Ha detto Haydn a Auden
” E caffè in Eden?”
Ha detto Auden a Haydn
” È più sicuro in Svezia.”

IV. Cena a New Orleans

Detto Rimbaud a Rambo
” Ti piacerebbe rumba?”
Ha detto Rambo a Rimbaud
” Non mi piace rombo
con ragazzi metà della mia taglia.”
Disse Rimbaud a Rambo
“Rumba, tu goombah!”
Disse Rambo a Rimbaud
” Non mi interessa il gumbo
ma dividerò alcune patatine fritte.”

V. Cocktail a Roma

Disse Fellini a Houdini
” Hai visto il mio martini?”
Disse Bernini a Houdini
” O la mia pesca bellini?”
Disse Houdini a Bernini e Fellini
” Il tuo bellini? Il tuo martini?
Non posso dire che ho.”
Disse Fellini e Bernini a Houdini
” Li abbiamo lasciati proprio qui, Harry,
quando siamo andati a usare la lav.
Non pensi che sia strano?”
Disse Houdini a Fellini e Bernini
” Devono essere scomparsi.”

Tredici

Ci sono molti anni come streghe in un clan,
devil’s dozen, il numero di passi al cappio, non usare
a strofinare una zampa di coniglio o di knock on wood,
hai avuto uno troppi compleanni di quanto si deve

dodici anni erano stati soggetti a Kedorlaomer e xiii si sono ribellati

quindi, hai imparato a leggere il libro di tuo padre
tenuto davanti al fuoco, ma il tredicesimo salmo dimostrato di lui un bugiardo
e nel tuo cuore, hai detto che le tabelle della moltiplicazione
deve andare più in alto e quindi si iniziò a sanguinare. Vecchio vestito di riempimento con nuovo bisogno!

C’erano dodici rami nel libro di tuo padre,
dodici tipi di pietre preziose; c’erano dodici pani
e dodici sorgenti luminose ma ora c’è un mese
nessun calendario porta e ora c’è un’ora senza chiesa-campana suona.
C’erano dodici porte e dodici coppe d’oro
e dodici frutti nell’albero dodici colonne bianche
e dodici figli alti ma ora c’è un cancello dove nessun ragazzo oscilla.

Ci sono tanti anni in te come petali su una sue dagli occhi neri,
posti all’ultima cena, picche in un mazzo; non ha senso appendere
una croce intorno al collo o gettare sale sopra la spalla.
Tua madre si irrigidisce quando la tieni.
Tua madre si allontana e tu rimani sui gradini
della scuola. Lei non verrà di nuovo prima della caduta
comincia a girare; potrebbe essere troppo tardi quindi per tutti, ma la neve e nidi sotto le foglie
e alberi la cui agitazione incontrollabile

dammi indietro il bambino consolable
prendere la mano, può spremere troppo duro
prendere a casa, non dicono una parola,
ma sempre udibile dammi indietro il bambino consolable

Sempre sentito, tua madre invisibile
come si accende e salire le scale o imparare che un’eclissi
è la luna sul sole o scoprire che la vostra età è divisibile per nessuno
o mettere i vestiti davanti allo specchio. Mai più vicino
come si gira o discernere un volto sempre più chiaro,

cosa sta succedendo? Un’apertura, una breccia, un cappio di corda, una porta? Un passo in più,

le mani non possono prendere, le mani non possono raggiungere, l’orologio è avvolto ma
sei oltre.