Doyles digte er seriøse og komplekse, men også vittige og legende, og det er denne spænding, Der er i det gør hendes forfatterskab så nyskabende. Selvom hun er dygtig til at bruge rim, måler, og de traditionelle formelle elementer i engelsksproget poesi, hun har også en facilitet til gratis vers og kan ikke kategoriseres som en streng “formalist.”

de fleste poesielskere, inklusive mig selv, er ikke meget interesserede i polemiske debatter om de moralske eller politiske implikationer ved at vælge en stilistisk tilgang frem for en anden. Folk, der nyder digte, vil læse arbejde, der tvinger deres ører, sind og hjerter, og de har ikke tendens til at tro, at en enkelt æstetisk tilstand er iboende overlegen i at nå disse mål. Når det kommer til at infusere et digt med lydresonans, rim og måler har ikke større eller mindre magt end alliteration, dygtig modulering af linjelængder, assonance, eller andre værktøjer, som en digter måtte bruge.

digtene inkluderet her er en vidunderlig introduktion til Caitlin Doyles unikke stemme. Jeg tøver med at bruge ordet “gotisk” til at beskrive Doyles stil, og alligevel er det ordet, der fortsatte med at opstå, mens hun læste et udvalg af hendes arbejde. Selvom hun er digter og ikke fiktionforfatter, deler hun Flannery O ‘ Connor og Faulkners Sydgotiske flair for foruroligende (undertiden komiske) indenlandske scener. Bront-søstrene, Isak Dinesens fortællinger og Christina Rossettis “Goblin-marked” kommer også til at tænke på, for i Doyles moderne rim er der helt sikkert nisser, der lurer i skoven og galninge gemmer sig på loftet.

mens hun er blevet offentliggjort bredt i tidsskrifter og modtaget en række prestigefyldte stipendier, har Doyle endnu ikke udgivet sin første bog. Lad os håbe, at vi ikke behøver at vente for meget længere på, at en Caitlin Doyle-samling vises på tryk.

Jeg ville være en af hans rekvisitter, en ting
der gjorde lyden af andre ting – en paraply
skubbet åben og lukket: Fuglevinger.
En kokosnødskal, en halv
i hver af hans hænder – galopperende,
galopperende. Jeg satte hans mikrofonstativer op
og han lavede knitren af ild
med en kugle af cellofan,
hældte salt på et tinfoilark til regn.
lyden af hud på hud – to stykker papir gled han
mod hinanden. Jeg ville være ordene
på papiret. Jeg ville være det, jeg hørte
i blandestudiet, da jeg lagdelte og løkkede
hans spor. Jeg spiller dem tilbage:
min krop strimlen af stål han rystede for torden,
fjederen han holdt fast i det roterende cykelhjul
for en kolibri’ s brummen, den fintandede kam
hvorpå han plukkede crickets ‘ sang. Den virkelige
lyd er ikke altid den bedste,
sagde han, da jeg spurgte, hvorfor ikke gå udenfor
og optage vinden – og da jeg holdt
mikrofonen til mit bryst, hvad det forstærkede var mindre
som et hjerteslag end den, han lavede
da han indpakket
mikrofonen i filt og forsigtigt bankede
den mod en stortromme, igen og igen.

Dukkemuseet

stendukkerne, udgravet fra en grav,
er øjenløse, armløse, tunge for et barn

at holde. Ikke som dukkerne, der foret rummet
Min søster og jeg delte, deres kroppe lyser

og bøjelige, deres øjenlåg mobile, hår
så ægte det sammenfiltrede med vores egne om natten.

og mens vi sov, kom de til liv.
vi pressede aldrig vores kinder ihjel som piger

der spillede med stendukker gjorde. Lægekniven
kunne ikke have fanget min søster mere off-guard

eller efterladt mig mindre alene; jeg havde mine dukker.
selvom de snart lå på borde i gården

med prismærker. Selv da så de levende ud,
overlevende uden sygdom for at overleve.

morgenmaden i Heidelberg-serien

I. morgenmad i Heidelberg

sagde Brueghel til Hegel
“jeg har bragt dig en flagel.”
sagde Hegel til Brueghel
“Hvad er en flagel?”
sagde Brueghel til Hegel
” en flagel er en bagel
uden al dejen.”
sagde Hegel til Brueghel
” tak, men nej.”der er en grund, jeg håber,
hvorfor du sætter dit teleskop
midt på bordet.”
sagde Hubble til Gable
” En nærmere visning er nødvendig
når du tilfældigvis sidder
overfor Betty Grable.”
sagde gavl til Hubble
” Jeg hader at sprænge din boble
men det er hendes krop dobbelt.”
sagde Hubble til Gable
” det forklarer stubben.”

III. te i Eden

sagde Haydn til Auden
” te er ret underligt i
Edens Have.”
sagde Auden til Haydn
” Fordi Adam tissede i
vandet det er lavet i.”
sagde Haydn til Auden
” og kaffe i Eden?”
sagde Auden til Haydn
” Det er sikrere i Sverige.”

IV. Middag i ny Orleans

sagde Rimbaud til Rambo
” vil du gerne rumba?”
sagde Rambo til Rimbaud
” Jeg kan ikke lide at rumle
med fyre halvdelen af min størrelse.”
sagde Rimbaud til Rambo
” Rumba, du goombah!”
sagde Rambo til Rimbaud
” Jeg er ligeglad med gumbo
men jeg vil dele nogle fries.”

V. Cocktails i Rom

sagde Fellini til Houdini
” har du set min martini?”
sagde Bernini til Houdini
” eller min fersken bellini?”
sagde Houdini til Bernini og Fellini
“Din bellini? Din martini?
kan ikke sige, at jeg har.”
sagde Fellini og Bernini til Houdini
” vi forlod dem lige her, Harry,
da vi gik for at bruge lav.
synes du ikke, det er underligt?”
sagde Houdini til Fellini og Bernini
“De må være forsvundet.”

tretten

der er lige så mange år i dig som hekse i en coven,
djævelens dusin, antal trin til løkken, ingen brug
til at gnide en kaninfod eller banke på træ,
du har haft en for mange fødselsdage, end du skulle

tolv år tjente de Chedorlaomer og den trettende de gjorde oprør

så du lærte at læse fra den bog, din far
holdt før ilden, men den trettende salme beviste ham en løgner
og i dit hjerte sagde du multiplikationstabellerne
skal gå højere, og så begyndte du at bløde. Gammel kjole påfyldning med nyt behov!

der var tolv grene i din fars bog,
tolv slags ædelsten; der var tolv brød
og tolv lyse kilder, men nu er der en måned
ingen kalender bringer, og nu er der en time, ingen kirkeklokke ringer.
der var tolv Porte og tolv gyldne kopper
og tolv frugter i træet tolv hvide søjler
og tolv høje sønner, men nu er der en port, hvor ingen dreng svinger.

der er lige så mange år i dig som kronblade på en sortøjet sue,
sæder ved den sidste nadver, Spar i et dæk; ingen mening at hænge
et kors rundt om halsen eller kaste salt over skulderen.
din mor stivner, når du holder hende.
din mor trækker sig væk, og du forbliver på trin
af skolen. Hun vil ikke komme igen før efteråret
begynder at vende; det kan være for sent for alle undtagen sne og reder under bladene
og træer, hvis rystelse er ukontrollerbar

giv mig barnet trøsteligt
Tag din hånd, kan klemme for hårdt
tager dig hjem, siger måske ikke et ord
men altid hørbar giv mig barnet trøsteligt

altid hørt, din mor usynlig
når du drejer og klatrer op ad trappen eller lærer, at en formørkelse
er månen over solen eller opdager, at din alder er delelig med ingen
eller læg dit tøj på foran spejlet. Aldrig nærmere
når du vender eller skelner et ansigt stadig klarere,

Hvad sker der? En åbning, et brud, en løkke af reb, en dør? Et skridt mere,

hænderne kan ikke fange, hænderne kan ikke nå, uret er såret, men
du er forbi.