Chesterton a lancé une rumeur que nous citons de temps en temps.

« Les poètes ont été mystérieusement silencieux sur le sujet du fromage. »#Chesterton

— tspoetry (@tspoetry) 28 mai 2015

Certains qui ont accès à des magasins de poèmes sont prompts à souligner que ce n’est rien de plus qu’une rumeur, et non étayée à cela:

@Don_Share Heh . 🙂 C’est pourquoi nous utilisons des guillemets, afin que nous puissions blâmer Chesterton. Maintenant, s’il venait de dire « Beaucoup de poètes… » 🙂— tspoetry (@tspoetry) 28 mai 2015

Que ce soit une leçon pour vous: les guillemets, bien dirigés, pourraient vous sortir d’une roue de fromage.

Maintenant, si Chesterton a trouvé un mystérieux silence de poètes sur le fromage, c’est peut-être parce qu’il n’a pas passé un mois récent avec nous ici à Tweetspeak, où nous avons consacré 30 jours complets au sujet du fromage (plus précisément, aux poèmes sur le fromage). Nous avons constaté que les poètes maîtrisent remarquablement le langage du fromage. Pourrions-nous vous suggérer de prendre un biscuit, peut-être un brin de raisin, et de profiter de ce tour d’horizon de 10 grands poèmes de fromage de Tous les jours, de notre communauté et au-delà.

Rencontres par C.D. Wright

Certaines nuits, je dors avec ma robe. Mes dents
sont petites et uniformes. Je n’ai pas de maux de tête.
Depuis 1971 ou avant, j’ai chassé un banc
où je pouvais manger mon fromage au piment en toute tranquillité.
Si c’était le Tennessee et de l’autre côté de cette rivière, Arkansas,
Je vous retrouverais à West Memphis ce soir. Nous pourrions passer un bon moment. Danger, épaule douce.
Ne mentez pas et ne vous appuyez pas sur moi. J’essaie toujours de trouver un emploi pour lequel une simple machine n’est pas mieux adaptée.
J’ai vu des gens mourir d’argent. Regardez l’amiral Benbow. J’aimerais
comme certains poissons, nous sommes venus équipés d’organes de lumière.
Ce qui me rappelle un fait peu connu :
si nous allions à la vitesse de la lumière, ce dôme
diminuerait pendant que nous prenions du poids.
La route n’est pas tordue et raide.
Dans cette humidité, je fais des réparations de nuit. Je ne suis pas un
parmi des millions de personnes qui ont vu le visage de Monroe
dans la lune. Je suis vide en regardant ce visage.
Si je pouvais me le permettre, je vivrais dans des hôtels. J’ai gagné des prix
en orthographe et en crawl australien. Il y a longtemps.
Grand-mère a épousé un homme nommé Ivan. Les hommes l’appelaient
Eve. Étranger, pour dire la vérité, dans les années de chien, je suis là-haut.

— C.D. Wright

Rond de fromage de Sandra Heska King

Rond de fromage
accroché haut au lever du jour,
a exigé une omelette
avant qu’elle ne se fissure
l’horizon occidental.

— Sandra Heska King

Cuisinier de courte commande par Jim Daniels

Un joe moyen arrive
et commande trente cheeseburgers et trente frites.

J’attends qu’il paie avant de commencer à cuisiner.
Il paie.
Ce n’est pas un joe ordinaire.

Le gril est juste assez grand pour dix rangées de trois.
Je gifle les hamburgers
jetez deux seaux de frites dans le frier profond
et ils pop pop, crachent cracher. . .
pssss. . .
Les contre-filles rient.
Je me concentre.
C’est le point crucial —
ils sont prêts pour le fromage:
mes doigts tremblent en arrachant des tranches
les jeter sur les hamburgers / frites faites / videz /
seaux de recharge / hamburgers prêts / retournez dans des petits pains /
battez ce fromage fondant / enveloppez les hamburgers dans du plastique /
dans des sacs en papier / frit fait / videz / remplissez trente sacs /
amenez-les au comptoir / essuyez la sueur sur la manche
et souriez aux filles du comptoir.
Je gonfle ma poitrine et je gémis:
Trente cheeseburgers! Trente frites !
Je prends une poignée de glace, je la jette dans ma bouche
fais une petite danse et retourne au gril.
Pression, responsabilité, succès.
Trente cheeseburgers, trente frites.

— Jim Daniels

Femmes de la campagne par Katherine Mansfield

Ce sont deux femmes de la campagne.
Quelle taille!
De grands bras
Et des visages rouges ronds;
De grands
substantiels S’assoient;
De grands seins fermes comme du fromage
Éclatant à travers leurs vestes de campagne;
De larges grands tours
Et des genoux robustes;
Mains tendues,
Rondes et roses,
Mains pour tenir
Un posy de campagne
Ou un bébé ou un agneau —
Et de tels yeux!
Stupides, sournois, petits et rusés
Regardant à travers une fente de sty,
Plissant les yeux à travers les placards de leurs voisins.

— Katherine Mansfield

Portrait de Papa en homme du câble par Marcus Goodyear

Qu’est-ce que le travail? C’est quoi un travail ? Pourquoi être appelé au labeur?
Quand Maman me commande, à contrecœur, je hocherai la tête,
prends des tondeuses rouillées, leurs charnières baignées d’huile récente, pour épisser des fils de câbles saupoudrés des poils cuivrés des chiens.
Le travail soulève la sueur. Je suis un garçon rude et poussiéreux
trop concentré sur la tâche pour être facilement impressionné,
trop rapide pour chercher une solution de pot de fissure comme une feuille d’étain
enroulée autour des vieilles oreilles de lapin de cette télévision imparfaite. Il ne jouera pas les dessins animés du samedi ou quoi que ce soit que nos enfants aiment regarder pendant que maman fait du bacon, des crêpes, des œufs brouillés et du fromage. Nous travaillons nos tâches comme des rois jusqu’à ce que les années soient passées et passées, et nous avons fait une vie de jouets et d’outils et de rêves nécessaires, endormis, mais suffisamment éveillés pour nous rappeler que nous pouvons chanter.

— Marcus Goodyear

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Conte de fées de Ron Padgett

Le petit elfe est vêtu d’une casquette souple
et il a un gros nez rose et des sourcils blancs évasés
avec des jambes courtes et un pas jaunâtre , bien que parfois
il glisse sur un étang invisible avec une lueur de feu de joie sur ses joues:
c’est l’Europe du Nord au XIXe siècle et les gens
se promènent dans Copenhague en fin d’après-midi,
principalement des citadins en route quelque part,
peut-être pour une collation précoce de poisson fumé, de pain de seigle et de fromage,
arrosé d’une bière brune: ha ha, j’ai mangé cet excellent repas
et maintenant je vais fumer un peu et m’asseoir et regarder la lueur dorée de mon porte-montre contre la laine sombre grossière de mon gilet,
et je sourirai avec un hideux sourire contentement, parce que je suis un homme mauvais, et ce soir je ferai quelque chose de mal dans cette ville!

— Ron Padgett

Sur la définition de l’éducation par Marjorie Maddox

La formation est tout. La pêche était autrefois une amande amère;
le chou-fleur n’est rien d’autre que du chou avec une éducation collégiale.
Mark Twain

La graine n’est-elle pas meilleure ?
L’étui dur et dur
sous le jus,
la chair gonfle tellement,
la peau est devenue douce avec trop de rouge?
Mieux vaut être jeté que consommé,
convoité par le côlon.

Ou que dire de ce chou de classe inférieure
déchiqueté en morceaux, jeté au hasard dans les soupes.
En entier, elle est la Cendrillon qui vole le spectacle
pour les vraiment affamés.

Personne n’aime le chou-fleur,
se recroquevillant sur la porcelaine fine,
la sœur laide décorée
d’une louche de fromage.

N’hésitez pas à vous confronter.
Je ne parle pas de qui vous devriez être
mais le sont. Commençons par l’essence de la graine
et voyons ce qui pousse à partir de là.

— Marjorie Maddox

Avertissement Limburger de Monica Sharman

Sa saveur est à tomber par terre.
Son parfum
la trahira —
et vous.
Surtout, ne
faites pas confiance à
sa quiche.

— Monica Sharman

Après la fête de Richard Maxson

Après que le piquant de la conversation a disparu,
et la musique éteinte,
vous vous réveillez à trois heures, le réverbère
va fort,

vous vous dirigez vers la cuisine pour chercher de l’eau,

des grillons,

une moto gémit quelque part au loin;

vous mettez une demi-bouteille de blanc à gauche sur le comptoir, la lumière
du frigo interroge

et vous mélangez avec votre verre aux ruines du salon:
des tranches et des miettes de fromage,
Des Suisses lacés, de l’huile perlant autour de ses trous déchiquetés,
le Roquefort, habitué à être abandonné, vous pensez que
peut consoler ce vagabond aux veines bleues semblables.

Il y a un raisin rouge posé en haut de l’escalier;
vous vous demandez comment,
quand il s’est arrêté,
comment il a évité de quitter l’invité, de marcher, de se retourner pour des câlins et des mains.

Ce n’est pas votre maison,

vous vous rendez compte, et le mal de tête du matin commence à se former;
vous auriez vu le raisin, peut-être l’auriez-vous entendu
alors que le tapis recevait sa rondeur;
ou, si vous aviez des escaliers, vous vous seriez arrêté et plié
entre vos chaussures de protection, renonçant aux mains et aux câlins pour la prévention.

Pourquoi es-tu encore là, avec des ronds de pain
et de la musique sur le sol,
la ville passe à travers ses engrenages au loin ?

Quand vous étiez enfant, vous souhaitiez être
dans une autre maison, n’importe quelle maison,
loin d’une famille qui vous semblait si différente;

est-ce cela? Tant d’années se sont écoulées entre
alors et dire oui, vous serez là, ce soir pour la fête;
des années comme des rêves, à moitié mémorisées;

Vous pourriez raconter des histoires de ces années, vous ne vous en souvenez pas.

Demain tu rentreras chez toi.

Ce soir, vous quitterez le fromage.
Vous regarderez le raisin rebondir si silencieusement dans les escaliers.
Ensuite, vous vous rendormirez et peut-être rêverez.

— Richard Maxson

Une parabole du Dr Arthur Conan Doyle

Les acariens ont demandé comment le fromage était arrivé,
Et ont chaudement débattu de la question;
Les Orthodoxes ont dit qu’il venait de l’air,
Et les Hérétiques ont dit depuis le plateau.
Ils l’ont argumenté longtemps et ils l’ont soutenu fort,
Et j’entends qu’ils se disputent maintenant;
Mais de tous les esprits de choix qui vivaient dans le fromage,
Aucun d’entre eux ne pensait à une vache.

— Dr Arthur Conan Doyle

Photo de Rishad Daroowala, licence Creative Commons via Flickr.

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